Das Butterblumen-Gelb verblasst,
es stirbt ein Paradies.
Es war der Bienen liebste Rast,
die keine gern verließ.

Millionen Köpfchen schließen sich
für eine kurze Zeit,
dann platzt - nicht ganz versehentlich -
ihr enges grünes Kleid.

Als Samenkorn mit Zuversicht,
dem Gleitschirm anvertraut,
erfasst sie gleich im Sonnenlicht
der Wind - der sie erschaut.

Millionen machen's ihnen nach,
der Wind hat's so bestellt,
da hilft nun auch kein Weh und Ach,
sie schweben übers Feld.